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passants de la République

De tous côtés, le monde est chahuté, il est temps d’en rire, de mordre ce citron sans redouter la brûlure de l’acide, de se réjouir des grimaces tombées de l’amertume et d’accepter les grincements du burlesque.

Au quotidien, nous sommes les passants de la République, citoyens égarés dans le dédale des contraintes, sommeillant dans les irréels du cadre, du raisonnable, du mensonge.

Parfois, un imprévu, de l’inattendu, une rencontre.

Danaé, femme brisée et reléguée à la mendicité, sa litanie joyeuse se fracassant sur notre indifférence, révèle la charpente de nos âmes.

Sommes-nous prêts à accepter la griffure narquoise de ce miroir ?

un extrait

Je savais rien des étoiles et des lucioles.

Trop soif. Trop de désir.

Goûter ce que je n’avais pas encore bu

Goûter l’amertume. Être bercée par l’absinthe. Tomber dans ce vertige où se débat la joie.

Un malheur commence toujours par un malheur. Un malheur qui se déguise, fait carnaval, fait de l’ivresse sur les herbes et la rosée.

Un malheur qui, d’un beau sourire, prétend qu’il n’est pas un malheur.