que restera-t-il d’un séjour d’écriture à Gênes ? (mars à mai 2025)
la nuit du gorille
Un gorille regarde de quelle manière tombent les étoiles filantes, se gratte le nez et pense que la vie est une chose bien ordonnée.
Plus loin, une soigneuse l’observe. Elle préfère la compagnie de ce primate à celle des autres primates : les hommes.
Un météore bouscule leur destin et provoque la rencontre de ces deux êtres.
Gisèle n’est pas une belle femme, elle n’est pas laide non plus. Elle est ce qu’on appelle « un entre-deux ». Elle avait ardemment souhaité une place de soigneuse au parc animalier de sa ville et, contre toute attente, elle avait réussi à convaincre le directeur des ressources humaines. Sans céder à ses avances, précisait-elle avec un sourire malicieux. Cette résistance l’avait cantonnée au simple rôle de nettoyeuse de la maison des primates. Un bâtiment oblong avec une étrange vitrine à son entrée dans laquelle trônait un petit singe empaillé, costume de fanfare rouge et boutons dorés. Selon la légende, sur une étiquette rédigée à la main, il était affirmé qu’il était mort de la grippe espagnole.
veillées avec lecture au Grand Cargo
L’écriture est un voyage sédentaire et solitaire dont on rapporte des impressions et l’espoir d’une explication du monde.
L’écrit se partage, c’est le moment où le travail cherche son sens, parce que le sens de cet acte existe principalement par le ressenti des lecteurs ou des spectateurs. L’écriture sans la transmission de l’écrit est un miroir sans reflet.
Comment savoir quel humain nous sommes, si nous refusons le regard de l’autre ?
Au mois de juin, je proposerai aux spectateurs quelques soirées de lecture des écrits de Gênes, quel que soit l’état du travail.
Cela fait partie de la nécessaire prise de risque afin de se connaître.
distribution
- Yves Robert
Yves Robert habite La Chaux-de-Fonds en Suisse. Il est l’auteur de vingt pièces de théâtre, ainsi que deux adaptations de romans destinées à la scène.
les miettes de l’ombre
Partir en résidence, c’est partir pour un voyage.
Comme on fait ses bagages, on prépare son travail, on réunit les miettes tombées sur la nappe et on les recueille dans la paume. D’un élan, elles peuvent devenir une poussière qui s’enfuit sur le vent, ou ce plaisir maigre et croquant qui rappelle la saveur des petits-déjeuners.
J’ai préparé quelques-unes de ces miettes et je le garde précieusement au fond de ma poche. À gênes, elles deviendront le souvenir d’un pain, chaud et craquant, alors je pourrai écrire une histoire.
Le récit s’intitule : Les Miettes de l’ombre.
Ce titre a la fragilité des titres de travail, pourtant il contient quelques promesses.
Nous pourrions simplement dire que deux hommes, au bord d’une falaise, d’un océan, se remémorent le parcours de leurs vies. Ils se souviennent de leurs faiblesses, de leurs joies et surtout des actes qui ont fait d’eux, des monstres.
Ce sont de vieux messieurs sans nostalgies, sans regret, sans haine et sans amour, juste avec un peu de lucidité comme viatique.
Le bord de l’abime est si proche, les albatros volent au-dessus d’eux et la neige arrive par bourrasque. Au loin, les tamtams de la guerre, la lueur du phosphore et l’indifférence des vagues.
Voilà le décor de cette fin de parcours.
Le ciel est étrange avec sa lumière lunaire. Des brassées d’étincelles foudroyantes se précipitent en tourbillonnant vers le sol. Des flocons hors saison blanchissent le paysage et interrompent l’été indien s’attardant. Bientôt nous marcherons pieds nus dans la neige nouvelle. Nous préserverons nos sourires d’enfants en refoulant la douleur des engelures. Une grimace burlesque comme s’affiche un défi armé par l’arrogance de conquérir l’Univers quoiqu’il arrive. Pourtant, en cette nuit, lui et moi, ne sommes plus au temps des conquêtes. La blancheur de nos cheveux indique que nous sommes arrivés à l’âge des abandons et du désagrégement.
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